Soy…
-Música que no puede ser, por pesarse en exceso.
-La sensación de no tocar el polvo fresco de cualquier tumba.
-El frío entre tu rostro y el mármol.
-La seca fiebre de quien te ve de negro ser cadáver y entierro.
-El húmedo pesar de quien te imagina acercarse, superpuesto al río, arrastrándome.
-La música de sentirse el rostro arder cuando lo miran.
-La ansiedad ebria de alegría de pasar una navaja por el cuello.
-El éxtasis de oír ascender música de esferas que estallan de verte arder eternamente.
-Nostalgia del que fui en mi muerte.
-Alegría púrpura de quien recoge cenizas entre ciencias del alma.
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