Velo pronto que es luz poco tiempo en tu mano.
Estalla como la voz del que ama en la cama.
Es hombre, pero, más que humo, estado.
Eres un paisaje, en el delirio, sueño trunco de una lluvia.
Automática risa, pasión de lo que de arriba vuelve.
Múltiplos, es la secuencia en el aire vibrante, el orden de lo que no sucedió.
Nada hay en la mesa; si ves la copa, en realidad es su cuerpo. Si escuchas un mito, sus llagas.
Pierdes el desierto, lo bebiste del cielo; y en la gloria se extinguió.
ángulos son todo lo que nos queda, el filo hecho vértigo de pronto. Volteas, sólo hay reflejos.
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