Ya sé tu cuerpo que yace sobre esa mesa. Ya sé que ver es tocar.
Que mientras espero suenas: vibras y haces vibrar el aire, a las imágenes, a las ventanas, tienes alas sonoras. Rutas, días, ramas, cuerdas, los pasos que van y dejan de irse.
Soy ése que no siente, ése que no entiende, ése que no sueña.
Soy el ente articulado por lo de siempre. El que sueña por oficio, el bien por derecho.
Una posibilidad nebulosa. Rojo,verde, azul. Un espacio muy amplio. Sin tiempo de ser histórico.
Sin fuerza para la forma, sin alma para lo vivo.
Sin mí para mí. La mirilla clavada en la carne, soy el cubo que guarda y tropieza.
La fe que ignora. La secuencia de nombres que no deben ir juntos.
El cuento no vivido, no contado, no pensado. El derrame que nadie ve, la voluntad que estalla enmudecida.
Entradas
